"Sentada en la silla presidencial de la mesa de caoba estilo inglés para doce comensales mi madre fumaba mientras veía pasar el tiempo. O eso es lo que parecía. Pero no, mi madre no veía pasar el tiempo, lo dejaba pasar y el tiempo, inevitablemente, pasaba.
A sus espaldas esos enormes ventanales con vistas a la Avenida contiguos a los de la biblioteca, enfrente el sofá marrón esquinero en el que nos sentábamos a ver la tele.
Mi madre no se sentaba en el sofá. Ella siempre se sentaba en la silla presidencial de la mesa de comedor. Desde ahí, mi madre iniciaba su propio viaje. Su viaje interno. Nunca sabré dónde iba. Pero creo que allí se olvidaba del aquí, de su aquí.
Mi madre no se sentaba en el sofá. Ella siempre se sentaba en la silla presidencial de la mesa de comedor. Desde ahí, mi madre iniciaba su propio viaje. Su viaje interno. Nunca sabré dónde iba. Pero creo que allí se olvidaba del aquí, de su aquí.
Del nuestro no, mi madre siempre estaba."
Parecía que Lucía por fin podía hablar de su madre sin dolor, con añoranza y sin dolor.
Nota: Si queréis saber más de Lucía, pinchar en los enlaces.
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